Ein neues Leben

Es gibt Menschen, denen wir begegnen und die wir bald wieder vergessen. Und dann gibt es Menschen, die etwas in uns auslösen, das uns ein Leben lang begleitet. Oft erkennen wir erst viele Jahre später, welche Bedeutung eine solche Begegnung tatsächlich hatte.

In diesem Artikel möchte ich dich auf eine Reise mitnehmen, die vor mehr als 30 Jahren begann. Eine sehr persönliche Geschichte über Erwartungen, Enttäuschungen, überraschende Erkenntnisse und einen außergewöhnlichen Lehrer, der mein Verständnis vom Leben grundlegend verändert hat.

7 Tage für ein neues Leben

Manchmal braucht es nur einen einzigen Augenblick, um unser ganzes Leben zu verändern. Manchmal ist es ein Schicksalsschlag, eine schwere Krankheit, der Verlust eines geliebten Menschen oder ein Ereignis, das uns den Boden unter den Füßen wegzieht. Aber muss es wirklich erst so weit kommen? Müssen wir tatsächlich warten, bis unser bisheriges Leben zusammenbricht, bevor wir beginnen, ein anderes zu leben? Ich glaube nicht. Und ich hatte das große Glück, selbst erfahren zu dürfen, dass es auch anders geht. Vor über 30 Jahren verbrachte ich sieben Tage mit einem Menschen, der mein Leben grundlegend verändern sollte. Nicht, weil er mir sagte, wie ich leben sollte. Sondern weil er mir zeigte, wie wenig ich bis dahin vom Leben tatsächlich erkannt hatte. Diese sieben Tage haben mir nicht einfach ein paar neue Fähigkeiten vermittelt. Sie haben die Weichen für ein völlig anderes Leben gestellt. Ein Leben, das so viel reicher, tiefer und erfüllender wurde, als ich es mir damals überhaupt hätte vorstellen können.

Und das Erstaunliche daran ist, dass ich noch heute, mehr als 30 Jahre später, aus diesen sieben Tagen lerne. Ich möchte dir heute diese Geschichte erzählen. Nicht, weil mein Leben besonders wichtig wäre. Sondern weil ich dir zeigen möchte, dass auch für dich ein ganz anderes Leben möglich sein könnte. Und dass du dafür nicht erst alles verlieren musst, was du heute hast. Es ist jetzt über 30 Jahre her, da traf ich zum ersten Mal meinen Lehrer. Damals wusste ich noch nicht, dass daraus eine jahrzehntelange Verbindung werden sollte. Ich war einfach auf der Suche nach Freiheit und Unabhängigkeit. Und ich glaubte, beides in der unberührten Natur finden zu können. Ich hatte einige Bücher meines späteren Mentors gelesen. Bücher über einen kleinen Jungen, der von einem amerikanischen Ureinwohner in die Künste des Lebens im Einklang mit der Natur eingewiesen wurde. In diesen Büchern war beinahe alles heilig. Jeder Baum, jeder Stein, jedes Tier, jede Spur. Das Leben selbst war heilig. Und das hatte etwas in mir ausgelöst.

Meine Sehnsucht nach Freiheit und Unabhängigkeit, die ohnehin schon groß war, wurde dadurch noch viel stärker. Ich war überzeugt, dass ich dort die Antworten finden würde, nach denen ich so dringend suchte. Also beschloss ich, diesen Mann kennenzulernen. Damals ging das alles noch per Schneckenpost. Ich schrieb einen Brief und schickte ihn an seine Schule in Amerika. Und dann wartete ich. Wochen später kam tatsächlich eine Antwort. Ein Flyer und ein Anmeldeformular. So lief das damals. Kaum vorstellbar, oder? Aber weißt du was? Es hat funktioniert. Und während wir heute oft glauben, dass alles, was schneller geht, automatisch besser ist, muss ich rückblickend sagen, dass diese Langsamkeit durchaus ihre schönen Seiten hatte. Da war diese Vorfreude. Eine Vorfreude, die man vielleicht mit der eines Kindes auf den Weihnachtsabend vergleichen könnte. Dazu kam eine Spannung, wie beim Warten auf ein wichtiges Prüfungsergebnis. Das war fast schon berauschend.

Ich erinnere mich noch an den täglichen Gang zum Postkasten. Ganz real. Den Schlüssel hineinstecken, die kleine Tür öffnen und voller Erwartung hineinspähen, ob endlich eine Antwort gekommen war. Und heute? Heute leiden viele Menschen unter einem beinahe zwanghaften Antwortdruck. Wir haben das Gefühl, ständig erreichbar sein zu müssen. Und wenn wir nicht nahezu in Echtzeit antworten, stellt sich bei manchen bereits ein schlechtes Gewissen ein. Alles geht schneller. Aber hat diese Geschwindigkeit unser Leben tatsächlich besser gemacht? Ich erinnere mich jedenfalls noch genau an die Freude, mit der ich diesen Brief aus Amerika in meinen Händen hielt und zurück in meine Wohnung ging. Ich trug ihn, wie man etwas ganz Besonderes trägt. Fast schon etwas Heiliges. Und genau so empfand ich es damals auch. Zu dieser Zeit führte ich ein Leben, das sich äußerlich vielleicht ein wenig von dem vieler anderer Menschen unterschied. Aber im Grunde war es gar nicht so anders.

Schon in der Schule hatte ich ständig gehört, wie wichtig es sei, einen guten Beruf zu erlernen, eine sichere Arbeit zu finden und möglichst viel aus sich zu machen. Aber diese Vorstellungen hatten mich nie besonders begeistert. Ich wollte mehr von der Welt erfahren. Mehr vom Leben. Viel mehr, als mir die Schule damals zu versprechen schien. Also hatte ich die Schule abgebrochen. Nach einigen Gelegenheitsjobs machte ich mich ziemlich schnell selbstständig. Ich wusste ja, was ich werden wollte. Ich wollte mit der Natur arbeiten. Menschen die Wildnis näherbringen. Ihnen zeigen, wie man draußen überlebt. Und meine Wildnisschule lief für meine damaligen Verhältnisse auch gar nicht schlecht. Aber im Grunde war es trotzdem nur eine Arbeit. Eine Möglichkeit, Geld zu verdienen. Und eine Möglichkeit, anderen Menschen die Natur näherzubringen. Ich dachte damals, dass ich der Natur bereits sehr nahe war.

Ich dachte, ich wäre auf einem Weg, der mich frei und unabhängig machen würde. Und dabei bemerkte ich überhaupt nicht, dass meine Welt so klein war, dass eigentlich nur ich selbst darin Platz hatte. Aber das sollte sich bald ändern. Ich buchte also meine Reise nach Amerika. Ich war jung und hatte wenig Geld. Um genau zu sein, weniger Geld, als ich eigentlich gebraucht hätte, um diese Reise und die Ausbildung bei diesem Mann zu bezahlen. Aber ich wollte unbedingt dorthin. Allein die Anreise war schon ein Abenteuer. Es war chaotisch, es dauerte lange, und manches, was ich unterwegs erlebte, wäre in Europa wahrscheinlich undenkbar gewesen. Weil man solche Zustände vermutlich gar nicht erlaubt hätte, geschweige denn ertragen. Aber das ist eine andere Geschichte. Jedenfalls kam ich schließlich an. Und da stand ich nun. Kurz vor meiner ersten Unterrichtseinheit bei dem Mann, von dem ich so viel gelesen hatte. Der Unterrichtsraum war ein alter Stall. Immer noch staubig. Und immer noch mit diesem leichten Geruch nach Bauernhof.

Die Sitzbänke bestanden aus einfachen Brettern, die man so zusammengenagelt hatte, dass sie nicht umfielen. Auch die Bühne war nichts anderes als eine leicht erhöhte Plattform aus Brettern. Da stand eine Whiteboardtafel, die zwar gelöscht worden war, auf der man aber immer noch die Schatten früherer Niederschriften erkennen konnte. Nichts war besonders schön. Nichts wirkte professionell im heutigen Sinn. Aber das spielte für mich keine Rolle. Ich war endlich da. Und dann ging es los. Mein Lehrer betrat die Bühne. Kein Applaus. Im Gegenteil. Es war so still, dass man eine Stecknadel hätte fallen hören können. Da war ein regelrechtes Knistern in der Luft. Dieser Mann füllte den Raum mit seiner Präsenz. Es war eine seltsame Mischung aus Ehrfurcht, Spannung und Vorfreude. Er stand mit dem Rücken zu uns. Dann drehte er sich um. Und ich glaubte meinen Augen nicht. Ganz lässig, beinahe schon provozierend cool, hielt er eine Zigarette in der Hand.

Er zog daran, pustete den Rauch in unsere Richtung und sagte mit lauter, nachdrücklicher Stimme: „YES, I SMOKE!“ Ich war schockiert. Und ich glaube, den knapp hundert anderen Menschen in diesem Raum ging es nicht viel anders. In einer einzigen Sekunde war das beinahe heilige Bild, das ich mir von diesem Mann aufgebaut hatte, vollkommen zerschmettert. Und das Seltsame daran war: Er bemühte sich nicht einmal, dieses Bild wieder geradezurücken. Im Gegenteil. Als Nächstes zog er über all die Möchtegerns her. Über die Menschen, die glaubten, sie könnten draußen in der Natur leben. Die glaubten, sie würden die Natur kennen. Die sich für Wildnisexperten hielten. Und die Schlimmsten, sagte er, seien jene, die mit khakifarbenen Hosen und einem Messer am Gürtel herumliefen. Ich schaute beschämt auf den Boden. Denn diese Beschreibung passte ziemlich genau auf mich. Erst viel später wurde mir klar, dass sie vermutlich auch auf fast jeden anderen in diesem Raum gepasst hatte. Aber in diesem Augenblick war ich viel zu sehr mit mir selbst beschäftigt.

Mit meiner Enttäuschung. Und vor allem mit dem Verlust eines Bildes von einem Menschen, den ich im Grunde überhaupt nicht kannte. Wir machen uns ja ständig Bilder von Dingen und Menschen. Wir treffen einen neuen Vorgesetzten, begegnen einem Lehrer oder besuchen einen Vortrag von jemandem, den wir noch nie persönlich kennengelernt haben. Und schon vorher haben wir eine Vorstellung davon, wer dieser Mensch ist, wie er sein wird und was wir von ihm erwarten können. Ob dieses Bild tatsächlich etwas mit der Wirklichkeit zu tun hat, ist eine ganz andere Frage. Rückblickend betrachtet waren das bereits meine ersten großen Lehren. Aber damals erkannte ich sie nicht. Ich war viel zu sehr mit mir selbst beschäftigt. Auch das war bereits eine Lehre. In vielleicht dreißig Sekunden hatte dieser Mann mir gefühlt mehr beigebracht als vierzehn Jahre Schule. Und in dieser Dichte ging es weiter. Allerdings dauerte es ungefähr drei Tage, bis ich mich einigermaßen beruhigt hatte.

Drei Tage, bis ich mich langsam mit dem Gedanken anfreunden konnte, dass ich bisher in einer Illusion gelebt hatte. Bis dahin kritisierte ich innerlich, was ich hörte. Ich suchte nach Fehlern. Ich versuchte, mein zerstörtes Bild wieder aufzubauen. Und wahrscheinlich versuchte ich vor allem, den Respekt vor mir selbst zu bewahren. Auch diese Lehre breitete mein Lehrer vor uns aus, ohne wirklich ein Wort darüber zu verlieren. Ja, so war er. Er unterrichtete ständig, ohne es ausdrücklich als Unterricht zu bezeichnen. Und das geschah nicht zufällig. Er plante das. Er wusste sehr genau, was er sagte. Er achtete auf jedes einzelne Wort. Nicht nur darauf, was er sagte, sondern auch, wie er es sagte. Ich musste mich erst mit dem Gedanken anfreunden, dass er mit uns spielte. Er wusste, wie Menschen ticken. Er wusste, wie wir reagieren, wenn unsere Vorstellungen infrage gestellt werden. Und manchmal hatte ich sogar das Gefühl, dass er es genoss. Aber er tat es nie respektlos. Zumindest nicht auf einer tieferen Ebene.

Denn obwohl er manchmal kühl und beinahe unnahbar wirkte, war da gleichzeitig dieses Gefühl von Liebe. Liebe für das Leben. Für alles Leben. Und dazu gehörten auch die Menschen, die vor ihm saßen. Außerdem war er unglaublich cool. Cooler als James Bond. Ich glaube, in Sachen Coolness hätte ihm vielleicht nur Udo Lindenberg das Wasser reichen können. So wurden daraus sieben Tage verdichtetes Lernen. Sieben Tage, in denen ich eine Art des Unterrichtens erlebte, wie ich sie vorher nicht gekannt hatte. Von morgens um acht bis abends um zehn gab es diese geballten Lektionen. Keine Minute wurde verschwendet. Selbst die Pausen waren keine wirklichen Pausen. Wir hatten jeweils eine Stunde für das Mittag- und Abendessen. In dieser Zeit mussten wir essen, unsere Teller und unser Besteck abwaschen, beim Geschirr aus der Küche mithelfen, Essen vorbereiten und dafür sorgen, dass wieder alles sauber war. Und dann ging es weiter. Was dieser Mann zu erzählen hatte, war außergewöhnlich. Aber noch außergewöhnlicher war die Art, wie er unterrichtete.

Vor allem die unausgesprochenen Lehren hatten eine Kraft, die ich bis dahin noch nie erlebt hatte. Manchmal geschah etwas, das ich erst Tage später verstand. Manchmal dauerte es Monate. Und manche Dinge beginnen sich erst heute, mehr als dreißig Jahre später, wirklich zu entfalten. Man sagt ja, der Lehrer kommt, wenn der Schüler bereit ist. Ich glaube die Lehren kommen, wenn der Schüler bereit ist. Der Lehrer ist nur der Überbringer. Nach dieser Woche war mein Leben nicht mehr dasselbe. Und das ist nicht einfach so dahingesagt. Er hatte die Weichen für ein neues Leben gestellt. Und ich bin heute, mehr als dreißig Jahre später, immer noch auf diesem Gleis unterwegs. Manche Veränderungen waren so grundlegend, dass sich mein bisheriges Leben praktisch um 180 Grad drehte. Meine Vorstellungen davon, was ich erreichen wollte, was Erfolg bedeutete und wofür ich überhaupt lebte, hatten sich verändert. Und das Erstaunliche daran ist, dass ich vieles davon damals noch gar nicht verstand.

Es war, als hätte jemand eine Tür geöffnet, von deren Existenz ich zuvor nicht einmal gewusst hatte. Mein Lehrer wusste, was er tat. Aber er machte sich selbst nie besonders wichtig. Er konnte auf die Lorbeeren verzichten. Und ich glaube, nur so kann man auf diese Weise unterrichten. Wenn es nicht darum geht, dass der Schüler den Lehrer bewundert, sondern darum, dass der Schüler selbst beginnt, mehr vom Leben zu erkennen. Wenn die Lehren nicht immer ausgesprochen werden müssen, sondern einfach geschehen, wenn du bereit dafür bist. Ich vermisse ihn. Er hat mir geholfen, meinem Leben einen tiefen Sinn zu verleihen. Er hat mir eine Spiritualität vermittelt, die nicht irgendwo außerhalb des gewöhnlichen Lebens existiert, sondern mitten darin. Eine Spiritualität, die tatsächlich lebbar ist. Und das, obwohl ich davor nicht einmal wirklich wusste, dass es so etwas wie Spiritualität überhaupt gibt. Er hat mir geholfen, mehr von der Welt zu erkennen. Vielleicht war das sogar das Wichtigste. Er hat ständig daran gearbeitet, dass meine Wahrnehmung und mein Bewusstsein wachsen.

Immer und immer wieder. Tiefer. Detaillierter. Umfassender. Er hat mir gezeigt, wie wenig ich von dem wahrnahm, was direkt vor mir lag. Und wie viel mehr es da draußen zu entdecken gab.

Vielleicht möchtest du selbst einmal überprüfen, wie viel du von dem wahrnimmst, was dich jeden Tag umgibt. Dafür habe ich eine kostenlose 7-tägige Wahrnehmungsüberprüfung zusammengestellt. Jeden Tag bekommst du eine kleine Erfahrung, mit der du deine Wahrnehmung im Alltag auf die Probe stellen kannst. Hier kannst du mit der Wahrnehmungsüberprüfung beginnen.
Aber er hat noch etwas anderes getan. Er hat aus mir einen Diener für das Leben gemacht. Vielleicht ist das die gravierendste Veränderung, die dieses neue Leben mit sich gebracht hat. Denn zuvor hatte ich vor allem mir selbst gedient. Meinen Wünschen. Meinen Zielen. Meinen Vorstellungen von Erfolg, Freiheit und Unabhängigkeit. Und er hat mir zu verstehen gegeben, dass ich auf diese Weise niemals wirklich mein Leben leben würde. Dass das Leben so viel größer ist als das, was wir für uns selbst erreichen können. Ich vermisse ihn. Und wenn er heute noch einmal vor mir stehen würde, dann würde ich ihm wahrscheinlich einfach nur danken. Für diese sieben Tage. Für all die Jahre, die darauf folgten. Und für das Leben, das daraus entstanden ist.

Aber ich weiß genau, wie er reagieren würde. Er würde diesen Dank gar nicht annehmen wollen. Er würde vermutlich nur sagen: „Danke Großvater.“ So nannte er seinen eigenen Lehrer.

Vielleicht fragst du dich jetzt, wie du selbst damit beginnen kannst, mehr von dem zu entdecken, was dir bisher verborgen geblieben ist.

Dafür musst du weder eine weite Reise unternehmen noch dein bisheriges Leben auf den Kopf stellen. Du kannst direkt dort beginnen, wo du gerade bist. In deinem Alltag, bei deiner Arbeit, in deinen Beziehungen und in deiner unmittelbaren Umgebung.

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Nimm dir diese sieben Tage. Nicht, um etwas zu glauben, sondern um selbst zu entdecken.

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